Viens là, Rachelle

Les guirlandes sur le balcon, la glace fond dans les verres, la basse pose son frisson, et la nuit se met à l'envers, Rachelle arrive, on chante en chœur, ce soir on ouvre grand nos bras.

Tu entres et la pièce se réchauffe, tu serres chacun une longue seconde, personne ne repart de là sans rire, c'est ta façon de repeindre le monde. Vingt-sept années, toujours le même geste: ouvrir les bras avant de dire bonjour, tu dis « viens là », et rien que ces trois mots font fondre les hivers en plein midi. On te reconnaît, toi, à tes étreintes, plus qu'aux photos posées sur le buffet, et ce soir c'est à nous de te tenir, de te garder au chaud jusqu'à l'été.

Rachelle, vingt-sept bougies qui dansent, le zouk ce soir nous prend la main, on tourne, on rit, on recommence, et l'on revient dans tes bras jusqu'au matin.

Le gâteau sort, la cuisine chante, les bougies tremblent sous nos souffles, quelqu'un baisse un peu la lumière, et le zouk vient ralentir la nuit. Tu fermes les yeux, tu ne demandes rien pour toi — tu souhaites pour nous tous, c'est bien toi, Rachelle, tout à fait toi, et personne ici n'est surpris. Alors on frappe fort dans nos mains, on lance ton nom trois fois plus haut, les voisins vont comprendre pourquoi: quand tu ris, tout le quartier respire.

Si un soir tu te sens petite, si le monde pèse trop fort, souviens-toi des mains de ce soir, des rires qui montaient dehors. Tu n'auras pas à demander, on saura venir sans un mot, s'asseoir tout près, ne rien changer, te reprendre là, dans nos bras. Ce que tu donnes, Rachelle, revient, et ce soir, il revient entier.

Rachelle, vingt-sept bougies qui dansent, le zouk ce soir nous prend la main, on tourne, on rit, on recommence, et l'on revient dans tes bras jusqu'au matin.

Souffle fort, Rachelle, souffle, la nuit entière est à toi, on remet le zouk plus haut, on dansera jusqu'au bout. Quand la musique se taira, il restera ce qu'on sait: qu'on t'attend, les bras ouverts, bon anniversaire à toi.